Delacroix

Enfant, elle discourait avec Delacroix.

Tout au long du chemin qu’elle empruntait pour aller à l’école, il l’accompagnait. Tandis qu’elle prenait garde à ne pas poser le pied sur la limite entre deux blocs de granite, clopinant entre le caniveau et le trottoir, elle poursuivait la conversation.

Maintenant, tout était foutraque. Elle ne savait jamais sur quel support elle marchait.

La boue, on patauge.

Les feuilles mortes, on court.

Le macadam, il arrive qu’on colle.

Les galets, on se tord les chevilles.

La neige, c’était comme un aparté. On s’enfonçait, on se réjouissait, on rivalisait avec les renards et les mésanges. La neige – de l’or et de l’argent dans les parcs-  le vert avait une tonalité (très) froide. Il ne faisait pas bon être un moustique en ces jours-là. Il ne faisait pas bon être à la rue en ces jours-là.

Delacroix avait été rejoint par des adolescents, par des morts, par des exclus.

Elle n’était même pas reine de ce bric à brac.

A l’aide, help! Elle convoquait parfois ses idoles, ses profanatrices, l’anarchie qui lui battait la tête, goules bouffantes de ses neurones, sereines, rebelles, teigneuses, doubles et douces…Beth, Polly, Kim…

Joue, joue aux devinettes!

Robinson féminin prisonnière en son île mentale.

Adulte, elle discourait encore avec Delacroix. Ils échangeaient leurs points de vue sur l’athéisme, sur l’agnosticisme.

Jusqu’au moment où le vent du voyage la reprenait. Elle dansait. Connais-tu ces végétaux boules, spinifex, qui roulent autour des cases africaines, qui soulèvent la poussière rouge du continent australien, ou bien ces mamelons petits et grands, ou bien encore ces tunnels dont on aimerait qu’aucun ne croise trop vite notre chemin ? Telle dansait l’errante.

 

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