Radiohead se lamente. Tu approches la main, tu effleures la « goutte de gnome » ainsi que le disaient les anciens. Une mèche papier brûle tandis que le tympan poychrome clignote.
Une femme enceinte s’expatrie-t-elle en Syrie ?
Tu avais franchi le pas.
Ton compagnon était plongé dans la lecture du Récit d’un compagnon du levain, Fournil 1900.
Il n’avait pas vu la porte de Karachi ni celle de Pakawa quand le train crissait sur les lapis-lazuli, l’albâtre réfléchissait le soleil et vous étiez heureux malgré l’exil.
Carillon du midi, songes-tu. Castille devant le pressoir blanc ivoire des coquillages incrustés demeurée seule désormais.
C’est la porte de Martainville, la porte des souvenirs.
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